Un poemario puede ser un entrenamiento para ejercitar los sentidos, para levantar un kilo de plumas o la multiplicación del propio peso. En un jardín donde no hay costa, no hay esperanza, lo plateado es una promesa. El frío y la lluvia son una constante. Pero el equilibrio entre luz y oscuridad es perfecto.
Aquí hay un cosmopolitismo de antena satelital, de teléfono celular, cuyos brillitos encienden las escenas de provincia, un paisaje sub 30 que toma la más blanca y plateada, se cree mil metales, mil colores en el filo de los cerros, pero entrega pizza y empanadas. Las pantallas chiquitas iluminan también habitaciones donde duermen y despiertan linajes femeninos: perras, chicas de entre 20 y 25 años, abuelas. Y un rasgo oriental que viene de lejos, de hace tiempo.
Aquí el mundo se vive así, en lecturas, en ciudades que son palabras raras. Mientras Sofía nos deja en claro: Soy/ Sofía de la Vega/ Vengo de Tucumán. Y también, primerísima en desconocer la obligación de género, “soy/ la única chico que te escribe”.
Marina Mariasch
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Festival de los Caballos Azules
El frío nos cala los huesos, hermana
esperamos la llegada del Festival de los Caballos Azules
blancos, grises, plateados, con machas.
Ninguno azul en realidad.
Como el cielo que nos prometieron los monjes.
Si nuestro comportamiento es correcto,
correremos con los caballos.
La noche en que la lluvia golpeaba mi cabeza,
un hombre de espalda brillante entró a enseñarnos
los vestigios de un acto de protección.
Porque, hermana, en el Festival de los Caballos Azules
ni los monjes, ni papá, ni mamá, ni el hombre de la espalda brillante
vendrán a ayudarnos.
Tendremos que domarlos solas.
